18 DICEMBRE

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Volano i giorni.
E le ore saettano.
Il tempo non esiste
ma lo vedo correre.

Le punte già
son bianche.
Azzurri e grigi:
nudi e scomposti
questi muri
di valle.

E si respira già
il fuoco che scoppietta,
l'aria fredda sulle guance
il calore del riunirsi,
finalmente,
spensierati forse:
il regalo più grande
anche se solo per qualche istante.
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